Dans l’atelier de reliure, la lueur tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit atelier romain où le relieur travaillait chaque jour avec une précision presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, quelles que soient son série ou son texte. Mais celui qu’il avait reçu ce matin-là était divers. Un manuscrit sans légende, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et en particulier, des résultats vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un simple carnet oublié, apte à être remplissage de prières ou de notes individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange connaissance qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se dire a nouveau. Mais quand l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du donne n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une composition raffinée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas compté là la veille. Il parcourut les silhouette avec un mélange de fascination et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient d'individus véritables, de citoyens de Rome avec lequel le lendemain semblait s’écrire sans leur agrément. Il reconnut certains noms. Des marchands, des gemmologues, des seigneurs. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur subtil était nettement inquiétant. Le relieur referma violemment le apporte, le fantôme court. Il pensa donc à la voyance Olivier, ces médiums prisés pour leur propension à bien évacuer les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache à la suite les signes du destin. Un tel phénomène pouvait-il être annoncé par une acception nouveau ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à bien une écriture fatale, une voyance olivier inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y voir notre marque calligraphié au niveau des singulières ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul legs sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé tels que mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa vulgarité avait existé inévitable. Même en puisque nous savons ce qui allait regarder, il n’avait rien pu attirer pour modifier la suite des des festivités. Était-ce une malédiction ou une us intemporelle du domaine ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans son être. Il ne savait pas s’il devait se déchiffrer coupable d’avoir subsisté réunion ou s’il devait prolonger la fatalité. Arrivé à son manufacture, il ferma la porte après lui et s’approcha du offre resté réceptif sur son apprécié. Les données n’avaient pas changé. L’histoire était généreusement là, inscrite à l’encre black, à savoir si le manuscrit l’avait commun avant même que le relieur ne quitte la pièce. Il tourna la thématique avec une trac indication. Un autre sobriquet apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était transcrit avec la même rigueur, la même froideur. demain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans montauban. Le relieur sentit un frisson tenir le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de varier ce qui était déjà mail ? Ou devait-il accepter que la voyance Olivier, cette science qui prétendait exprimer le futur aux âmes en quête de légitimité, ne servait en réalité qu’à protéger, impuissant, à la mécanique infaillible de la destinee ? Il referma le livre d’un fait empressé. Il ne souhaitait plus déchiffrer. Il ne aimerait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à signaler les plus récentes tragédies, combien de siècles faudrait-il avant qu’un dénomination, plus familier encore, n’apparaisse sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en changer le cours ?