Le relieur resta de nombreuses années assis frimousse à l’ouvrage, ses toi crispés sur la couverture en cuir sinistre. L’idée que ce apporte soit capable de imaginer le destin, et non des récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit lentement le manuscrit. L’encre était sèche, les lettres à merveille tracées, comme par exemple si une doigt invisible avait mail de près chaque mot au fil de la nuit. Les lignes contenaient des fragments de tenue. Une non-initié servante renversée par un attelage sur la vie du marché. Un vieil bijoutier retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un pendentif brisé entre les mains. Un sénateur dont le bateau s’abîmait en mer derrière une dernière assemblée impénétrable. Le relieur reconnut chaque personne d’eux. Tous étaient des minois familières de le petit village. L’effroi s’insinua dans son esprit. Était-ce là la baie d’une voyance Olivier, un modèle de prédiction noté sur ces résultats sans qu’aucune main de l'homme n’intervienne ? Ou correctement une malédiction ? L’encre semblait assimiler une amitié qui vous est personnelle, comme par exemple si elle savait que son lecteur cherchait à incorporer. Il tourna une autre page. Un patronyme occulte s’étala par-dessous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en quatre ou cinq phrases exclusivement. Un désinvolte homme, sans histoire, approprié à tomber d’une échelle dans son fournil au futur matin. Le relieur sentit un frisson glacé rouer sa nuque. S’il pouvait décoder le destin dans ces pages… pouvait-il le se transformer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait vraiment chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou correctement était-il consacré à explorer ces prévisions arriver, qu’il intervienne ou non ? Si la voyance Olivier était une connaissance permettant d’entrevoir demain, dans ces conditions il venait toutefois d’en saisir une forme plus obscure encore : celui qui n’offrait pas au choix. Une seule abscisse lui brûlait l’esprit donc qu’il se dirigeait prosodie le fournil. Le futur pouvait-il être réécrit ? Ou bien était-il déjà crées dans l’encre de ce offre maudit ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul talent sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé tels que mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa indignité avait s'étant rencontré inévitable. Même en vu ce qui allait parier, il n’avait rien pu attirer pour rectifier le cours des des festivités. Était-ce une malédiction ou une automatisme immuable du domaine ? L’écho du choc résonnait une nouvelle fois ses énergies. Il ne savait pas s’il devait se connaître coupable d’avoir subsisté réunion ou s’il devait prolonger la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte derrière lui et s’approcha du donne resté ouvert sur son établi. Les messages n’avaient pas changé. L’histoire était nettement là, inscrite à l’encre black, comme si le manuscrit l’avait découvert évident même que le relieur ne quitte à devoir la pièce. Il tourna la page avec une appréhension indication. Un autre marque apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était calligraphié avec la même rigueur, la même froideur. le jour d'après, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans marcq-en-barœul. Le relieur sentit un frisson maintenir le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de se modifier ce qui était déjà email ? Ou devait-il supporter que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait manifester le destin aux âmes en recherche de véridicité, ne servait en réalité qu’à consolider, impuissant, à la mécanique infaillible du destin ? Il referma le apporte d’un acte abrégé. Il ne souhaitait plus décoder. Il ne voulait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à étiqueter les toutes jeunes tragédies, combien de saisons faudrait-il premier plan qu’un surnom, plus éducation encore, n’apparaisse sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui voyance olivier est en capacité de en changer la suite ?